E ancora non basta.

La vita ha un gusto.
Un gusto perverso e contorto.
Un po' strano, discutibile, a tratti volgare, il gusto.
Per cui, almeno nel mio caso, quanto più cerco di nascondermi, di tenere un profilo basso, tanto più la vita viene a cercarmi in ogni rifugio, sotto le lenzuola, in ogni anfratto.
E con una forza capace di schiacciare i sassi, mi afferra per il bavero della camicia e mi sbatte in faccia tutte le difficoltà di cui è capace.

Un paio di esempi?
Mi hanno rubato la moto.
Hanno ritrovato la moto....ma a quaranta kilometri da Verona.
Senza bauletto, senza caschi e senza uno specchietto (lasciandomi solo quello obligatorio, si sono fottuti invece quello opzionale, galantuomini).
Ho dovuto pagare il soccorso stradale che i Carabinieri hanno chiamato per trainare la moto.
Più la sosta nell'autorimessa.
Più il meccanico per rimettere a posto i fili dei contatti, ricaricare la batteria.
Ho dovuto ricomprare i caschi.
Era meglio se la moto se la tenevano i ladri, risparmiavo.

Inoltre, scade l'assicurazione della macchina e devo fare il passaggio di proprietà, devo rinnovare la patente, la società della monnezza Veneta ci ha sgamato come morosi e costretti a pagare una multa, scade anche l'assicurazione della stessa moto, la dermatite atipica mi vuole divorare le mani, è venuto giù un caldo da ferragosto e un movimento brusco mi ha bloccato il collo.

In medicina lo chiamano accanimento terapeutico.
Ma da cosa devo ancora guarire?
E che cazz!